JAMES AUGUSTINE ALOYSIUS JOYCE

JAMES JOYCE
James Joyce, 1 photographic print, b&w, cartes-de-visites, 9.2 x 6.1 on mount 10.5 x 6.5 cm. (Photo credit: Wikipedia)
James Augustine Aloysius Joyce (Dublín, 2 de febrero de 1882 – Zúrich, 13 de enerode 1941) fue un escritor irlandés, reconocido mundialmente como uno de los más importantes e influyentes del siglo XX. Joyce es aclamado por su obra maestra, Ulises(1922), y por su controvertida novela posterior, Finnegans Wake (1939). Igualmente ha sido muy valorada la serie de historias breves titulada Dublineses (1914), así como su novela semi autobiográfica Retrato del artista adolescente (1916). Joyce es representante destacado de la corriente literaria denominada modernismo anglosajón, junto a autores como T. S. Eliot, Virginia Woolf, Ezra Pound o Wallace Stevens.
Aunque pasó la mayor parte de su vida adulta fuera de Irlanda, el universo literario de este autor se encuentra fuertemente enraizado en su nativa Dublín, la ciudad que provee a sus obras de los escenarios, ambientes, personajes y demás materia narrativa.1 Más en particular, su problemática relación primera con la iglesia católica de Irlanda se refleja muy bien a través de los conflictos interiores que asolan a su álter ego en la ficción, representado por el personaje de Stephen Dedalus. Así, Joyce es conocido por su atención minuciosa a un escenario muy delimitado y por su prolongado y autoimpuesto exilio, pero también por su enorme influencia en todo el mundo. Por ello, pese a su regionalismo, paradójicamente llegó a ser uno de los escritores más cosmopolitas de su tiempo.2
English: Statue of James Joyce, Dublin, Ireland. Español: Estatua de James Joyce en Dublín, Irlanda. Deutsch: Joyce-Kult in Dublin Français : La statue de James Joyce à Dublin Svenska: James Joyce-statyn i Dublin (Photo credit: Wikipedia)
FUENTE: http://es.wikipedia.org
FUENTE TEXTO POEMAS: http://grandespoetasfamosos.blogspot.com.es
ALGUNOS POEMAS DE JAMES JOYCE:
Montréal, vers 1910. Résidence de Alfred Joyce, Outremont. (Photo credit: DubyDub2009)
A esa hora en la que todas las cosas reposan
Tú, solitario admirador de los cielos,¿Alcanzas a escuchar los vientos nocturnos y los suspirosDe las liras complaciendo el Amor que reabraLas pálidas puertas de la aurora?Cuando todas las cosas reposan, ¿acaso sólo tú
Despiertas para oír el sonido de las dulces liras
Que anteceden el Amor y tocan para él en su camino
Y el viento nocturno responde en antífona
Hasta el fin de la noche?
Toquen, liras invisibles, a nombre del Amor,
Cuyo camino hacia la gloria brillando está
A esa hora en que las tenues luces van y vienen,
Suave y dulce música en el firmamento
Así como aquí abajo en la tierra.
James Joyce (Photo credit: Wikipedia)
Al oír de cerca tu voz
Al oír de cerca tu vozProduje en él dolor,Al tener de nuevo tu manoDentro de la mía.No hay frase ni señal
Que lo puedan disuadirPara mí es hoy un extraño
El que mi amigo fuera.
Asómate a la ventana
Asómate a la ventana,Cabellos de oroTe escuché cantarUna alegre tonada.Mi libro estaba cerrado;
Ya no leía más,
Veía tan solo bailar el fuego
Sobre el piso.
He abandonado mi libro
He abandonado mi habitación
Pues te he escuchado cantar
En la oscuridadCantar y cantarUna alegre tonada,Asómate a la ventana,Tú, cabello de oro.Bonete reluciente y estandartes
Bonete reluciente y estandartesCanta por el campo:Vengan, venganTodos aquellos que aman,Dejen los sueños a los soñadoresQue no buscan seguirnos,Cantos y risasYa no los conmueven.Con cintas al aire
Él canta con más brío;
En torno a su hombro
Huestes de abejas zumban
Y el tiempo de soñar
Ha terminado:
De amante a amante,
Cariño, me acerco a ti.
Cuando la tímida estrella avanza por los cielos
Cuando la tímida estrella avanza por los cielosRecatada y desconsolada toda,Escucha en la somnolienta tardeA aquel que canta a tu puerta.Su cantar es más suave que el rocíoY él ha llegado a visitarte.Ah deja tus ensoñaciones
Cuando él llegue al anochecer,No te preguntes: ¿quién podrá ser este cantorCuya canción mueve mi corazón?Reconoce por esto, el son del amante,Que soy yo quien te visita.De amatista el crepúsculo se torna
De amatista el crepúsculo se tornaAzul y luego azul más profundo,Una lámpara ilumina de verde pálidoLos árboles de la calle.En el viejo piano suena una tonada
Suave y sedante y alegre;
Ella se concentra en las teclas amarillentas
Inclinando la cabeza.
Tímidos pensamientos, ojos desmesurados y manos
Que recorren a su gusto el teclado…
El crepúsculo se torna oscuramente azul
Con brillos de amatista.
Virginia Woolf (1) (Photo credit: Wikipedia)
Dile adiós, adiós, adiós
Dile adiós, adiós, adiós,Dile adiós a tus días de niña,La felicidad del Amor ha llegado a cortejarteY a cortejar tus gestos infantiles;La parte que te ha hecho tan bella,La diadema de tus rubios cabellos.Cuando haya escuchado mencionar su nombre
A las trompetas de los querubienes,
Empieza lentamente a descubrirle
Tu seno infantil
Y lentamente a despojarte de la diadema
Que es el signo de la doncellez.
Ecce puer
Del oscuro pasadoUn niño ha nacido.De alegría y pesarMi corazón está partido.Quieta en su cunaReposa la vida.¡Que amor y mercedAbran sus ojos!Nueva vida es exhaladaSobre un espejo;El mundo que no era,Aparece.Un niño está dormido:Un anciano se ha ido.¡Oh, padre olvidado,Perdona a tu hijo!En el cerrado bosque de pinos
En el cerrado bosque de pinosQuisiera yacer contigo,En la sombra frescaDel mediodía.¡Cuán hermoso yacer ahí,
Hermoso el besar,
Donde la floresta de pinos
Se colma de paseos!
Tu beso descendería
Más dulce
Entre el suave rumor
De tus cabellos.
Oh, hacia el bosque de pinos
Al mediodía
Vámomos hoy,
Dulce amor.
English: T. S. Eliot, photographed one Sunday afternoon in 1923 by Lady Ottoline Morrell (Photo credit: Wikipedia)
Gas de un mechero
Damas y caballeros, estáis aquí reunidosPara oír por qué cielo y tierra se conmovieronPor culpa de las siniestras, negras artesDe un escritor irlandés en el extranjero.Hace diez años que su libro me envió.Más o menos lo leí unas cien veces,De delante hacia atrás, de abajo a arriba,A través de los dos extremos del telescopio.Completo lo imprimí, hasta la mismísima última palabra.Pero gracias a la merced del Señor,Las tinieblas de mi mente se rasgaron,Y vi el intento repugnante del autor.Pues un deber tengo hacia Irlanda:Su honor con mi mano guardo.Esta hermosa tierra que siempre envióSus escritores y artistas el destierro,Y con espíritu típico de chanza irlandesaA sus adalides traicionó uno a uno.Fue el seco, mojado humor de IrlandaEl que cal viva arrojó a los ojos de Parnell;Son los cerebros irlandeses quienes de su destinoSalvan el resquebrajedo barco del Obispo de Roma,Porque todo el mundo sabe que el Papa no puedeEructar sin el consentimiento de Billy Walsh.Oh Irlanda, primera y sola querencia mía,Donde Cristo y César mano y guante son.Oh hermosa tierra donde el trébol crece.(Permitidme, señoras, que me suene).No me importa un bledo deciros, para que me censuréis,Que publiqué los poemas de Mountainy Mutton,Y una comedia que escribió (seguro estoyDe que la leísteis) donde se habla de “bastardo”,“Fornicador” y “ramera”, y otra obraSobre La Palabra y el Santo Pablo y de algunasPiernas femeninas que no puedo recordar,Todo ello escrito por Moore, caballero genuino,Que vive del diez por ciento de su heredadHe impreso libros místicos por docenas:El libro de recetas de Coussins, aunque(Y os ruego que me perdonéis) sobre el verso diréQue envidia daría a vuestros traseros el no haberlosEscrito: El folklore del Norte y del SurPor Gregory, La de la Boca Dorada publiqué:Tristes, tontos, solemnes poetas imprimí:Patrick, cómo-se-llama-Colm: al ilustreJohn Milicent Synge, quien el espíritu elevaSobre angélica ala con la muda del trotamundos,Quien como hato la robó de la bolsa de viajeDe un director de Maunsel. Pero la cruzY raya trazo sobre ese condenado sujetoQue por aquí anduvo, vestido de amarillo austriaco,Declamando italiano que O’Leary CurtisY John Wyse Power pagaban por horas,Quien escribió sobre Dublín, sucia, amada, de talForma que ningún impresor, por muy africano,De tan negro que sea, podría tolerarlo.¡Mierda y cebollas! ¿Pensasteis que imprimiríaEl nombre del monumento a Wellington,El de Sydney Parade, y el del tranvía de Sandymount,El de la pastelería de Downes, el del jamónDe William? ¡Maldito sea si así lo hago! iQue al fuegoMe condene! ¡Hablar sobre los Irish Names of Places!.Me maravilla pensar, y sobre mi alma lo juroEl que el autor olvidara mencionar el Curly’s Hole.No, señoras, mi imprenta no tomará parteEn un libelo tan basto sobre la Madrastra Erin.Piedad tengo del pobre, por ello toméA un escocés pelirrojo para que vigile mi libro.iEscocia, pobre hermana! Su destino es derrumbarse;Más Estuardos que vender ya no encuentraDelicada es mi conciencia como seda china:Mi corazón tan suave como el requesón.Colm puede deciros que hice una rebajaDe cien libras sobre el presupuestoQue le di para imprimir su Irish Review.Amo a mi pais, ¡por los arenques que lo amo!Quisiera que ver pudierais las lágrimasQue sollozo al pensar en el barco, en el trenDe los emigrantes. Por tal causa para todo el mundoPublico esta guía de ferrocarriles tan ilegible.A la puertas de mi imprenta la pobre,Digna prostituta, juega cada noche a la lucha libreCon su británico artillero de calzones ajustados, y el extranjeroEl don de la locuacidad aprendeDe la borracha, desaliñada, ramera Dublín.¿Quién fue el que dijo, «No resistid al mal»?.Ese libro quemaré, aunque el diablo me lleve.Cantaré un salmo mientras veo cómo se incendia,Y las cenizas guardaré en un ánfora.Penitencia haré con vientos y gemidos,De hinojos, sobre mis canillas. La próximaCuaresma me desnudaré las penitentesNalgas al aire, y gimoteando, junto a la imprentaConfesaré mi espantoso pecado.Mi capataz irlandés, de Bannockburn,Hundirá la mano derecha en la urna,Y firmará con pulgar reverente una equis,Memento homo sobre mi culo.Signature of James Joyce from Ulysses, 1936 Bodley Head Edition, Copy #3 of 100 (Photo credit: Wikipedia)
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https://revistadepoesia.wordpress.com/2013/01/15/james-augustine-aloysius-joyce/